Ficção

A idade não era ainda muita mas pesava-lhe... pesava-lhe como pesam os kilos na balança, como pesam os olhos após uma noite mal dormida, como pesam os braços quando o cansaço é demais.
Sentia-se cada vez mais desgastado, sem grandes forças para muita coisa porque mesmo as pequenas o saturavam!
Ia-se agarrando a pequenos prazeres da vida, ao copo no pub no fim do dia – sozinho ou acompanhado não interessava muito – aquele era, por excelência o momento dele, umas gargalhadas trocadas com uns poucos, uns momentos de maior seriedade (o que não implica intimidade, é apenas um estado de espírito).
A idade não era ainda muita mas pesava-lhe... pesava-lhe como pesam os sonhos que ficam por terra, como pesam os objectivos que não são concretizados.
O desgaste não era visível no rosto mas para quem consegue olhar para além de, penetrar com o olhar no outro, o desgaste que se via por dentro era aterrador...
A idade não era ainda muita mas pesava-lhe... pesava-lhe como pesa o álcool após uns copos bebidos... mas neste caso a sensação de leveza vem a seguir... e os sonhos começam a levantar voo e o desgaste parece que diminui.
A idade não era ainda muita mas pesava-lhe...
Não! Não era a idade que lhe pesava, não era o excesso de trabalho, não eram os cuidados com a família...
O que nos pesa sempre mais é a sensação de não ter ido mais além, de não termos sido quem sonhámos, de não termos feito o que sempre pensámos fazer.
O que nos pesa é termos acabado como tantos outros...

A idade não era ainda muita mas pesava-lhe...